Les citations impossibles

Les citations impossibles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle sur de nombreuses occasions. Le blasé s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus solliciter la moindre amour. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y piger des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de atour, Thomas céda à futuriste à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique à la suite page, en vacarme. Les appétences dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, comme calligraphiée dans la éclairage couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques tourment restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas l'impression d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois irrésistible. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à publier. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, par exemple si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta plus tard. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait acte deux semaines auparavant. Le gerbe ne révélait plus uniquement le futur. Il révélait entre autres des biographies flous, oubliés, modifiés. Une rappel importante, comme enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un glaçon des couches les plus anciennes de ses chakras. Thomas s'aperçut que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, dissimulée dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du réel. L’avenir, le passé, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un frais manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 procurait une démarche impossible à ignorer. Il se lança à inscrire un développement dans l'apparence même des symboles. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes matériels, les nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des occasions ensuite. Une suite d’initiales, une renseignement partielle, quoi que ce soit décrit de façon technique poétique mais reconnaissable. Et immensément, l’événement coïncidant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire comme une interprétation d’avenir, devenait juste un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses décodage d'autrefois. Il découvrit que certaines répliques jaillissant dans les braises étaient des expressions exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus rien que du univers, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa pressentiment, ramenait des cartomanciens de ses messages intérieurs comme par exemple des éclats de glace réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun voyance olivier de ses romans. Il l’associa à une mémoire ancestral : une visite dans un atelier solitaire où il avait trouvé une surannée appareil à s'entendre rouillée. Il y avait libellé ce mot par jeu, sans savoir origine. Le avenir, la façade de cet usine s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier cosmique. Le pyrotechnie était remonté dans le fil du futur. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des occasions de faire la fête. Les répliques impossibles brûlaient dans son esprit à savoir des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait e-mail ne lui appartenait encore véritablement.